Immagine | Adriaan Garritsen

Oh cos’è questa insoddisfazione, di quando un giorno, davanti a un cereale bollito, ci si trova a pensare che non è negli umani che si deve cercare una forma di soddisfazione, ma altrove. Oh mamma mamma cos’è questa crudeltà che si dovrebbe rifilare ai nostri simili? Questo aver capito che comunque noi umani non diamo roba buona o che, in certi casi, siamo subito pronti a riprendercela indietro. Oh mamma mamma come si mischia questo sapere circoscritto a quello sommo? 

Non la so nascondere la disperata ricerca, alcun la fingono pacifica. Ci ho provato, non riesco.
Non sono giusta, non sono retta e, di tanto in tanto, nemmeno tollerante.
Auspico a un po’ di sofferenza per coloro che la infliggono a chi vuol stare bene, alla larga da brodo di carne e tossico maiale, alla larga dal cibo pro tumore, alla larga zallo zucchero avvoltoio. O forse si dovrebbe augurare bene anche a chi non ci lascia stare, si dovrebbe, sul piano ideale.
Non vorrei riempirti di silenzio perché poi torneresti a chiedere “Cos’è? Stai male?”, e dover di nuovo spiegare che solo il silenzio certe volte può curare. Il silenzio dentro me, tu parla, ma trova qualcosa di sensato da dire, che del dentifricio non me ne frega niente. Dei dolcetti anche meno.
Solo il silenzio, una stanza o al massimo un letto e lo studio dell’animale umano.

Il male c’è perché nemmeno il bene c’è, non c’è niente. Smettetela. Non c’è. Smettetela. 
Smettetela di dire la spiritualità come una cosa che vi fa sicuri. Nessuno è in sicurezza.
Queste stesse cinte che cercate vi trasformano in splendide trachee dorate, accalappiate. 
Nessuno è in sicurezza.
La pace che andate cercando non alberga in un pranzo la domenica al ristorante, non alberga in una cortesia per l’ospite di turno, non alberga nel sonno del sesso, non alberga in queste splendide roccaforti con riscaldamento e apribottiglia geniale.  
La pace che andate cercando non c’è. 

Le belve si preparano da sempre a ruggire con lo zoccolo contro il terreno. 

Le belve abitano dentro.
Non ci si fa pace con quelle.

Storditi di droga ma obbedienti. Penosi e non nel senso della carità.
Restare lucidi e presenti, domandarsi.
Viene da mangiarsi le mani per quanto è dura. 
Nella ricerca del morbido c’è anche il duro.
E se tutto è molle niente si pone in essere, niente di luminoso. 

Bocche riempite di agiografia, penosi. 

Dov’è finito quel perdersi con un dollaro?
Cucinare per un totale sconosciuto, accoglierlo dentro, trovarsi un nuovo rapporto di sangue dall’altra parte di mondo.
Che fai quando una belva ti carica contro?
Quando la belva è dentro e ti carica contro. 

Quando le mani vogliono battere il ritmo.

Le mani giunte veramente sono come le mani che battono il ritmo.

Il vero nocciolo spirituale che sta dentro alle cose, avvoltolato come un bozzolo, quello fa tantissimo rumore.
Talmente tanto che è pace.
Credo in un solo dio ovvero la magia che sta nelle cose. Ma comprendi che di dio non si tratta, parleremo dunque di attenzione per osservarla, questa magia.
Attenzione. Che non è un fottuto dio, e non è né unico né maschio né maiuscolo.

Tags: agiografia, albergo, borghesi, bozzolo, carne, cattolici, chiesa, civili, credo, dentifricio, domenica, gentilezza, mani, pace, perbenisti, pollo, ristorante, ritmo, santi, sconosciuto, tossico, vegetariani, viaggiare