Quando poi ricorderai un modo per stare al mondo che sia ai bordi dell’equilibrio, tu chiamami e andremo a bere insieme, a ricordare quanto sangue latino scorre nelle nostre vene. Ti darò tutta quella difficoltà a stare in piedi da alticci e mi appisolerò sul tuo petto ma solo per scherzo, un attimo, poi riprenderemo a camminare come due felini bellissimi e pieni di macchie io blu tu rosse e poi sapremo dire di quanta acqua il nostro corpo avrà bisogno. Ma il vino sarà sufficiente. Sarà abbastanza sarà molto.

Il resto lo faranno i nostri baci sotto la luna che non sapremo se piena o crescente o calante, no tu saprai dirmelo, tu che sai i misteri dello zodiaco, giochi col fuoco e stai al mondo per esplorarti l’anima, cosa non da poco affatto.

Impareremo tre lingue diverse in una notte e saprai farmi ballare come non ho mai fatto. E sarà interessante vedere come reagiscono le altre persone che hanno le loro vite, qualcuno sta festeggiando per un fottuto addio al nubilato, qualcuno sta facendo girotondo sulla sua immensa pancia, altri mimano di essere la coppia felice, altri nascondono preferenze sessuali, altri scherzano con quel fuoco che è l’esistenza. Tu il fuoco lo maneggi come un pupazzo reale, un acrobata geniale, mi fai sentire dentro quanta voglia avrei di affidarmi alle tue sole abili mani.

Ti prego dimmi che gira la testa a entrambi e che mi baceresti fino all’alba.

Ti prego dimmi che la parte del mio corpo che non ti piace, su quella possiamo lavorare insieme parlandone o solo scopami come a volerla rimodellare daccapo. Ho un senso netto di come si deve stare al mondo certe volte e quelle volte avvengono con visioni varie ed eventuali di cui fa parte un futuro pieno di metafore e figure retoriche tradotte in giorni.

Immagine | Adriaan Garritsen

Fin quando quella cosa granchiosa non ti prende più.
Fin quando riuscirai a mandare giù tutto il Martini.
Fin quando volerai leggera con le dita dei piedi affilate sulla vita.
Fino al momento in cui non ti strizzerai da sola l’intestino come un panno e guarderai fuori dalla finestra senza chiederti se sei davvero finita, pensandolo direttamente. Fin quando continuerai a morderti le labbra figurandotele di zucchero e colori. Fin quando avrai pan di zenzero al posto del coraggio. Fin quando la tua nobiltà d’animo leccherà code di topi sotto al tombino di tutti quelli che si sono amati, il tombino che raccoglie le lacrime di tutti quelli che si sono amati.

Fin quando continuerai a scrivere senza conoscere.

Mandare giù tutto il Martini di botto e chiedere al primo che passa: “Scusa, ma come fai a essere così muscoloso?” anche se ha due agretti al posto delle braccia.

Fin quando avrò dubbi senza averne davvero, ma allattandoli come gattini finiranno col tornare in forza e allora potrò maledirmi di nuovo.

Metto una musichetta blanda per far andare la sera e chiedo al letto se può diventare il letto del pede di un gigante, il cavo del piede di un gigante. Di Polifemo, così mi spiega come ci si sente quando qualcuno ti inganna così. E lo interrompo e gli dico: “Non spiegare lo so già.”

Fin quando potrò dire: “L’hai voluto tu” e  non cambiare idea, ma continuare a fare la donna apocalittica e non integrata. Fin quando l’urlo bianco smetterà di essere debole. Fino al momento in cui saprai esattamente cosa hai fatto e potrai lavare via l’aragosta dietro alla cervicale. Inviterai allora qualcuno a cena, dicendo: “Ecco, vedi, questo è il corpo del mio corpo, mangialo tutto, amen.” Ecco, vedi, questa è l’entità che mi accingo a diventare. Potrai spostare un oggetto, accendere dentro del marciume, quel che ti pare. Nella stanza risuonerà forte: “Non farti più vedere.”