Coers de nature_Parigi

Cosa: Cœurs de nature – Sito ufficiale: http://www.coeursdenatureenfrance.com/

Dove: Parigi

Quando: fino al 15 gennaio 2012

Perché: per veder pulsare il cuore della natura tra i colori del Jardin du Luxembourg (Rue de Médicis – 75006 Paris)

Costo: accesso libero, vi basterà muovere i piedi

La terra ci sta a cuore.
A volte, il suo cuore, la terra lo mostra.
E i fotografi ne afferrano i battiti.

80 fotografie 2 stagioni

Fauna, mostri, cieli, vertigini, scintille.
Gaia, la madre terra, se ne sta con i ventricoli aperti e l’aorta all’aria, nel mezzo della bella Parigi.
Tra i fotografi, Ekalix consiglia di buttare un occhio degno e felino sulle opere di Martina Cristofani [Associated Press (2002-2003)- Ansa-Epa(2004-2008) – Prospekt (2009-2010) – Sipa Press (2010)]

Martina Cristofani

I suoi scatti ci restituiscono la luce di un paradiso naturale: la Camargue, a sud di Arles, nella regione della Provenza, incastonata nel delta del Rodano. Cavalli bianchi e fenicotteri rosa, ma non solo.

Come spiega la fotografa: “La luce che inonda la Camargue è qualcosa di incredibile, davvero speciale. Una luce travolgente, forte, poliedrica e sempre densa di colori saturi, pieni. Ho potuto toccare con mano la forza della natura, in questo luogo dove regnano i suoni degli animali e, al contempo, domina il silenzio.”

Distinti saluti bellissima puttana. 
La tua luce di taglio
sulle cose degli uomini piccole e pesanti. 
Monumentali si aprono squarci,
statue robustissime
che ti viene di arrivarci con la lingua sui polpacci 
o dorsi nerboruti, 
bianco immenso,
la superficie sconnessa dei passi che mi sono presa.

Bellissima puttana,
le terrazze che ancora non mi permetti di abitare,
il caldo sull’antico,
gli uomini che un mestiere non ce l’hanno preciso,
ma in cravatta e giacca
sono metallici
quasi temprati di nero elegante.

Ciao bella matrona
presa di notte con violenza dai barbari,
che sono gli stessi che ti sputano contro,
tu, presa da piramidi di carne appesa e tagliata, 
sudata.

Ciao te
piena di nuove generazioni di borgatari
col pallino rosso tra le sopracciglia,
vestite le femminucce cangianti nella metro. 

Il verde delle ville che t’impolmona, 
grandi spazi di installazioni beffe,
vecchie piazze circolari con fontana
ora riempite di frocetti con montatura sul naso nera enorme esile
e jeans appena sopra al malleolo. 

Aperitivi e uomini in trolley
con occhiale specchiato, mascella serrata. 

Ciao bellezza che mi stai nell’utero 
che hai significato Amore
di quelli che correvo di notte
da una parte all’altra di te. 

Depliant di ogni cosa sul tavolo della cucina.

Abbbella che mi spiavi di notte 
e ridevi di gusto a vedermi così fraci gli occhi.

Venire a scrivere
a qualche colpo di glutei dai fori.

Piagnevo come ‘na fija,
hai presente, no?
io che gelosa mai e invece 
budella sparse ovunque,
ai bordi di feste luminose
piene di niente senso.

E mi guardavi e al mattino me lo sussurravi
ma te renni conto come t’ha ridotto?
E io che rantolavo al risveglio
fino a un caffé per due.

Mi mandavi er marpionazzo de turno,
li facevi comparire con sapienza
a cacciarmi fuori un sorriso
a me che pensavo di non averne.

Te che dall’attore al cavallo bianco,
fino al viaggio in capo al mondo,
per poi tornare e dirtene.
Il sole ti abita.
A cantare in macchina la notte.
Sotto il ghigno del poeta,
sfrecciavamo
e mi sentivo dentro una tenda di magma.
Sventolava la tenda di magma,
ennesima forma del banale
per dire 
Incurabile Amore. 

Tu, da te è iniziata
una qual parvenza di letteraria dignitade 
e che te lo dico a fare, 
se te lo dico io lo so che tu ti metti a ridere 
perché sei una bellissima puttana e dai l’alloro ai lucchetti, 
sei una bellissima puttana, altroché, 
e come togli dai e come riempi di notte le stradine di musichine 
anche di pezzenti 
con le case sfitte e chi se ne dorme col puzzo di scabbia o pustole 
arrancando vermosi fino alla stazione. 

Ciao di cappuccio e cornetto,
ciao di gelato pregiato,
ciao di cervicale che mi hai spezzato
spesso e volentieri,
ciao di giorni successivi vestita uguale
per aver dormito altrove
da chi sai,
senza resistere alla tentazione 
di preparare una colazione come si deve
anche quando non c’era tempo,
non c’è stato mai con te,
non c’era mai tempo con te.
Mi hai vista in fiutti frutti e fiotti
dell’alta magia.

Ciao di edere rampicanti e orari bislacchi.
Che mi vedevi persa tra le sue braccia
carrozze verso la libertà.
L’amore per cui mi hai riso in faccia,
e a me sta bene
perché sei bella da togliere il fiato. 

Nun ce pensa, fà pace cor cervello
dicevi. 
Nun ce pensa, fà pace cor cervello
dicevi. 

E io cercavo 
l’ennesima forma banale per dire
l’Incurabile Amore,
tra puzzo di piscio e di fritto,
io cercavo come loro che smisticano nei cassoni,
come a prendere gemmette inutili
dal tuo vestito trionfale di mignotta d’altri tempi. 
  

Florence + The Machine

Insomma arriva questa vestale lunga e bianca, pallore in forma di tutina fresca che riveste il corpo.
Il rosso dei capelli sta complice sopra e quando si scompone la fa sembrare una volpe. Piedi scalzi, gabbie con l’anima lucente, argento nell’intimo.
Le mani le batte in alto perché il ritmo ce l’ha in pancia, e, quando i palmo sbattono, lei mette la testa di lato come quando si sta in ascolto.

Tutto è viola e di favola. A sigillare una percussione che sta poco timida davanti a tutti, un arpista e una tastierista. Il batterista fa l’occhietto alla stecca che Florence tiene come una bacchetta da direttore d’orchestra. La tiene delicata anche quando la sbatte forte per far sentire a noi il suo battito, quel che la muove.

Le gambe sono lunghe e una fuoriesce dai veli bianchi per cercare sempre il terreno in fasi alternate e tattili.

Gli strumenti li comanda lei a colpi di cuore e mani.

Mentre suonano e canta, a te viene da muovere il corpo e solo dopo ci pensi che lo stai muovendo nel modo in cui si fa l’amore.

Speriamo il successo non guasti il sacro.

COSE CHE SAPPIAMO DI LEI:

“I just used to stay in my room and dance around”
E si vede tutto. Del palco fa la sua stanza.

Il padre ha lavorato in pubblicità, la madre è Professoressa ad Harvard (Studi rinascimentali, ho detto tutto)

“Welch often got in trouble in school for impromptu singing”
Quando sta sul palco il verso le scoppia dentro e così le parole che si mette a cantare.

Florence has stated in the past that her songs are “stories with consequences and weird morality issues.”

(Fonti: Wiki e non solo)

Schroeder riflette e suona dopo aver letto l'intervista ad Alessandra Malusardi

Già non si parla più di molte cose che divampano poi sfiammano, come sappiamo.

Rinunciare all’opera significherebbe rinunciare ad una parte  importante e identitaria di noi.

Purtroppo in Italia i giovani e non solo, leggono poco, non vanno all’opera sono attratti da veline e calciatori ossia vacuità e superficialità, ma non credo che possa essere solo colpa loro, all’estero di contro, si legge molto ed i teatri sono sempre pieni di persone di tutte le età, come mai? Forse c’è un problema a monte!

- Terme di Caracalla:  Rigoletto di Giuseppe Verdi dal 28 luglio all’8 agosto
- Teatro dell’Opera : Roberto Devereux di Gaetano Donizetti  1 – 6 ottobre

Per gli appuntamenti successivi si può consultare www.operaroma.it

E’ che Roma è così, capito?
Scendi dal treno, allunghi il passo, che ti porta oltre la fermata metro che dovresti prendere.
Allunghi ancora e quando il peso della borsa si fa sentire ti dirigi verso la fermata più vicina al punto in cui sei arrivata.

Ma intanto, di lontano,
una musica elegante e brutale assieme.

Ma che fanno?
Mica staranno ballando il tango a Piazza Vittorio?

E invece sì.

Ballano proprio il tango a Piazza Vittorio.

E i visi sono schiacciati, la maggior parte di loro sta ascoltando l’altra persona con cui balla, sta aderente col viso, fregandosene di te che guardi.
Piazza Vittorio diventa la palestra di ognuno di loro, la palestra o la sala da ballo di sempre.

E tu che stai guardando non esisti.

Splendido. A NY mi è capitato di trovare esattamente l’opposto. Quel mettersi in mostra sempre e comunque.
Ma è proprio così, questi ballano il tango e tu non devi da ruppe er cazzo.

Ma questi ballano il tango per davvero, limortacci

Monica Vitti

Il tipo attopato dentro l’edicola ha gli occhi di un celeste minerale, che tanti ex tossici o tossici hanno gli occhi più belli, che strano, no? Me lo dice mentre mi passa il pane del finesettimana, fogli e inchiostro.
Me lo dice piano, mi dice, quando gli chiedo come sta: “Meglio qui che dove ero prima.”
E allora immagino buchi, sguardi nostalgici a donne più finite di lui, gambe sporche di quando ha piovuto e becchi la pozzanghera in pieno, schizzi di metropoli nell’anima
Gli dico: “Ma stavi sempre qui?”
“No, bazzicavo un altro quartiere.” e alza il dito verso destra come a voler sfondare i km con l’indice.
Poi si rende conto che non ci riesce e allora agita la mano come a frollare via acqua, come quando mandi via gli schizzetti.

La frutta pesata con la bilancia a due piattini quasi di ruggine. Una birra parla con i piccioni sugli scalini.

I piacioni de Roma che ti raccontano le tue tette e la tua “fragranza”.

Residui di notte. Non si è fatta sedurre da lui che hai il fisico stretto
e l’acconciatura che gli toglie il sorriso,
gli occhiali per forza quelli e l’attenzione assoluta per quel che gli altri diranno di lui,
di quanto sei glam, di quanto sei beat, di quanto sei europeo, chic e minimal.

Un’unghia mangiata per l’insicurezza quando nessuno la sta guardando e non sa più come tenere il bicchiere, ma il collo lo tiene
tiratissimo, che la cervicale dovrebbe farle causa per tenerla così in tiro.
Non farti sedurre da queste cose, per favore. Tuttofintotuttofintotuttofinto.
Non farti sedurre, se dentro essenza non c’è. E ridete cazzo e smollatevi n’attimo, madonnina.

Ma non ci facciamo sedurre dall’inutilità, perché il sole disinfetta tutto.
E la mattina di sole ne ha tanto.

Vorrei solo con te adesso sorseggiarlo il caffé e ributtarci al letto, se ci va, ributtarci al letto e sentire quel silenzio delle cose, quella pace che ha poco d’umano, quella quiete che è moto armonico, quella pelle che si cerca e gli occhi che virano in funzione e in direzione del meritato riposo. Occhi colpiti da mille immagini e orecchie che cercano suoni sempre. Tra un po’ ci sarà la spesa nel frigo, l’assoluto fare come ci pare.
La caffettiera matrona troneggia sul fornello e la ciotola parla, insieme alle chiavi e agli occhiali da sole abbandonati sul tavolo.
In fondo, potrei svegliarti tra qualche ora, richiamandoti a una doccia agli agrumi.
E poi vediamo come fanno un barbecue quelli del quartiere o semplicemente ti dico i titoli del giornale che ho preso mentre ancora affondavi nel piacere del nulla, te li dico random e tu ne scegli uno e ci riaddormentiamo, diamine, proprio quando avevamo deciso quale leggere.

Ma non importa.

Non c’è fretta

Non c’è fretta

Non c’è fretta

Jean Marc Barr dans "Le grand Bleu" (Luc Besson)

Sotterranei urbani ferragliosi, famigeratissimi, con carte stracciate e sputi per accessori.
Cammino con la bella sensazione lenta di camminare dopo che tutto è fatto, anche il tramonto, vestita nell’amato bianco/nero, tacchi stacchettano, mano in tasca, la destra.
Un uomo alto, accento milanese, sopracciglia scure grosse, occhi verdi come averli lì fosse stato un bellissimo errore di qualcuno.
“Mi scusi. Direzione Laurentina?…” Voce molto squillante, son sorpresa.
“Guardi, hanno cambiato qualche giorno fa i percorsi, ma trova le indicazioni. Basta che segua le scritte laterali che dicono Linea B.”
“Linea B” ripete, ma con voce bassa stavolta. Uh che voce profonda.
Annuisco con ferocia.
“Sì, deve seguire le frecce blu.” pausa “Insomma, segua il blu. Sì, ecco, SEGUA IL BLU.“

Adesso lui sorride sotto la barba, invasione pulitissima che spunta dalla pelle idratata.
Mi rendo conto di averlo detto con foga. Molta foga.

SEGUA IL BLU

Comunicazione di servizio:

Vedo visi disorientati di romani o turisti o lavoratori pendolari o insediati da poco a Roma.
Davvero, basta seguire le frecce a terra o le indicazioni sulle pareti.
Se fate così, non sbagliate di certo e ne uscite vincenti dalla nuova distribuzione di direzioni.

Ne uscite fieri e flessibili.
Come nella vita sempre si dovrebbe.

Bene, è l’effetto che fa a me. A me fa bene sapere che c’è un posto come Mondo Bizzarro e non lo dico per far marchette.
Trovarsi a Roma, in zona Nomentana. Ed entrare un attimo.

La mostra in corso si chiama “Visionary art” ed è un ensemble di opere di artisti diversi.
La primavera insomma ti accorgi che a Mondo Bizzarro a questo qualcosa di tumultuoso e bituminoso, come dire, gommoloso.

Ho scoperto questo Greg “Craola” Simkins.
Illustratore, fa dipinti, videoarte e anche videogames, credo.
La copertina del volume XIV del celebre e splendido Hi Fructose è sua.
I capelli schiacciati sulla fronte, li pressa il cappello. Faccia furbetta, pennelli e tatuaggi.
Fa delle cose contundenti e moffici insieme, questo ragazzo, che ha un gusto per il dettaglio pazzesco.
Occhi sonnolenti di saggi elefanti indiani dietro a zampette di capretta attaccate ad animali improbabili, belli gonfietti.

Come molti grandi artisti, lui prende materiale dall’infanzia, dai sogni, dai cartoni animati, dagli incubi.
C’era uno scrittore, dannazione non ricordo, forse era Dylan Thomas, forse Carver, insomma uno dei grandi, che diceva che il 90 % delle cose interessanti che un artista può produrre, le prende direttamente dalla sacca dei ricordi, anche dei primissimi ricordi.

Visitando la mostra (free entrance), trovate linee molto inchiostrate sporche, che ambiscono a forme tribali o implosioni di calamaio.
Supereroi con le fattezze dei tronchi e mostri viscidini. Vermi e serpenti, occhi, poltrone, reti,
Ha fatto anche altri lavori più varipinti, colorati, ma a me piacciono i primi, appena entri.
Perché sono come se sulla tela ci fosse un ventre caldino su cui si spalmano tocchi di onirico che hanno la consistenza del gelato o della panna, per intenderci. Perché i personaggi sono più pastosi, squagliati.

I dettagli, signore e signori, osservate i dettagli.
Matassa di cascami di sogni ingrigioliti e imperlati.

Qui trovate la voce e la faccia di Simkins, in forma di intervista. diretta da Joel Kuwahara.

Più in là, tra gli altri artisti, c’è anche Mike Davis, fondatore dell’Everlasting Tatto di San Francisco.
Con solitudini algide e morti annunciate.
Coccinelle enormi su tempo scandito.
Echi di storia d’arte olandese inzeppati di nuovissime disperazioni.
Rami ancestrali e pupazzi in lontananza.

Le mostre devono far questo. Farti scoprire cose, no?

Salò o le centoventi giornate di Sodoma di P. P. Pasolini, Italia 1975

In metro, insomma, scrivevo. Davanti tutti con il cellulare. Un muratore stanco, alto e bellissimo, a mio parere.
Si siede, lo noto, ma incrocio lo sguardo solo prima di scendere.
Me ne accorgo alla fine, che somiglia a Yul Brinner con i capelli.
Mi guarda mentre mi alzo: “Hai scritto anche di quanto è bella Roma?”
Sorrido. “Una dovrebbe star lì a scriverlo sempre.“
Esco e sorrido.
Penso ai risultati delle elezioni, all’Italia in sé, all’immondizia,
a quei due che stamattin si sono salutate col saluto fascista e
a quelle che parlavano di smalto e darla via, pure al politico, se serve.
Provo a sorridere lo stesso. A rendere utile questa rabbia.

Con una cosa come la scrittura e il corpo. Ma sono i miei unici mezzi.

Licia Maglietta - Delirio Amoroso - Foto Cesare Accetta

Una donna tosta e ben fatta, Licia Maglietta.
Ha la vaga attenzione mascherata (sotto c’è un pungiglione attillato e organi ricettivi pazzeschi) degli attori bravi,
quella che la si sfoggia in certe occasioni che hanno a che fare con il non teatro, ovvero la vita, gli scambi di parole con più e meno sconosciuti.

Gira per Roma e a Roma, al Teatro Valle, sta portando anche Delirio Amoroso, proiezione del film che è la “registrazione” artistica (diretta da lei e Soldini) dello spettacolo che Licia Maglietta ha portato in scena qualche tempo fa.

C’è la Merini dentro, pace all’anima sua.

Insomma, con la semplicità di una maga distratta.
Insomma, con l’onestà intellettuale di un’amica addolorata dalla sparizione del corpo fisico.
Insomma, Licia ti parla della Merini.

Te ne parla in senso colloquiale.

Dice che c’era Bossi al funerale della Merini.

Funerali di Stato, da uno stato che dell’arte fa i funerali ogni giorno, parole vere, le prime che sento così da un’artista.
Ero arrabbiata quando è morta la Merini, nessuno dei presupposti artisti, da nessuna arte, stava dicendo questa cosa.
Dell’averla lasciata senza un euro vaffanculo senza riscaldamento. Premetto che io di nomi di poetesse italiane ne sparerei molti altri prima della Merini, ma questo non toglie che una forma d’invasamento lei lo aveva. E spesso sto lì a pensare che sarebbe accaduto ai suoi versi se tutta quell’energia creativa (sia in senso materno che letterario), tutta quella rabbia per l’arbitrarietà che ti viene tolta, se sei, ups, pazza. Se tutto questo fosse stato declinato nel senso dello stupore, della carne vissuta.
Comunque.

C’era Bossi e dice che Bossi ha dichiarato alla stampa quanto profondamente la Alda fosse amica della Lega.
E Licia si sente male. Io pure ho una specie di reflusso gastrico preoccupante in quell’istante.
Al funerale, c’è un cordicciolo oltre il quale possono passare solo i potenti di questo Stato.
E la Licia non la fanno passare.
C’è uno al telefono a fianco a lei che, durante il funerale, cerca di far editare i foglietti che l’Alda gli aveva scritto (era generosa, dice la Licia).

Licia è stata brava in quello spettacolo.
Mettere in scena la pazzia è quanto di più vicino al rischio banalità in ambito teatrale.
Ti tocca far finta di avere dentro un mondo cui DEVI fortissimamente devi rispondere, un mondo con sue dinamiche interne,
un  mondo che si appende a parole e robe troppo grandi che a pensarle ti viene da fissare il vuoto.
Ci sono sigarette che devi tenere in un certo modo e ballettini da improvvisare su una qualche canzone di Celentano.

Licia è stata intima, come si dice di due amici, che sono intimi.
Licia è intima con gli spettatori, con se stessa, perché non sta lì a FARE L’ATTRICE.
Sta lì a entrare dentro, anche a scavarsi dentro, pare. Barava a riallacciare versi, intessere il monologo, spuntare le troppe ambulanze in favore del troppo amore.
Licia è intima anche mentre si sistema le tette e parla degli inguini e degli occhi dei poeti.

Allora forse se nessuno ha sputato questa cosa della povertà cui era stata relegata, che è sintomo dello stato di salute della poesia in Italia, allora mi viene di pensare che magari era perché i veri intimi stavano soffrendo troppo, nel mentre.
Prima di risbucare fuori, come nel caso di Licia.
Con gli occhi grandi e le sopracciglia alla Ardant.
Con le braccia spaventosamente femminili e la presenza ginecatartica.
E fortuna che ci sono. Così ce ne parlano in modo intimo.
Come la Licia.

Delirio amoroso

una produzione Teatri Uniti a cura di Angelo Curti

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TEATRI UNITI
LICIA MAGLIETTA

SPETTACOLI
16.21 febbraio MANCA SOLO LA DOMENICA

FILM
17 febbraio DELIRIO AMOROSO