Pic | Adriaan Garritsen

La luce di un giorno sapendo che il treno fluido della vita
non passa se gli organi sono intasati,
non intasiamo gli organi, prendiamoci le responsabilità,
tutte le responsabilità del caso e poi mi dirai,
guardandomi di lato,
spostando il cuscino, prendendolo a manate sane,
mi dirai, sistemandolo sotto la testa,
durante una di quelle mattinate con brina e sole,
che tutta la vita davanti
sembra un bel foglio di carta di riso,
mi dirai
che in realtà è molto reale sapersi liberi e semoventi. 

S’abbatterà, dicono, freddo gelido in questi giorni
e non ci sarai a scortarmi con i tuoi occhi
che sono bue e asinello a scaldare il cuore.

Ricordati di bere hai detto
prima di andare, stringendo il volante,
al bivio sovrastato dal monte,
con quel tono tuo da essere umano interessante,
scompigliandomi i capelli come si fa con le bimbe.

 
Non c’è stato un attimo né ci sarà, un attimo in cui
guardarti non è stato o sarà
formare ulteriormente
la mia idea del Bello,
ah le Idee come ci fottono.

VicoloBuioCortona

Allora, amore, il mio amore si regge tutto su biglietti del cinema e ninnoli inutili.
Allora, amore, qui si gioca alla tela in cui si entra meglio, la mano che fa ovali energetici sulle spalle.
Allora, amore, volersi non è semplice e quel poco che si riesce a fare di grande è magia, magia pura. 

Gli amanti veri creano questa magia continuamente e lei, di rimando, si mantiene per anni nell’aria, tutti gli altri possono inalarla.
La cocaina qui, quella vera, è la magia di cui tutti sono fottutamente affamati, ma non lo sanno.
Non c’è bisogno di farsi vedere umani, puzziamo molto di questa appartenenza a una specie.
Quel poco che sono riuscita a fare lo devo alle possibilità che si sono spalancate al nostro incontrarsi.
Quel che è vero mai va rinnegato.
E il crine tra il vero e il non vero sta dentro ai reni, ma non lo si butta via con l’urina.
Questa è un’altra magia ma non ne discuteremo in codesta sede.

Sii crudele con chiunque non ti ami perché non si ama.
Individua subito tutto questo e stanne alla larga.
Dirlo a te è come ricordarlo a questo corpicino qui che ti ha voluto abbracciare più volte e più volte ci riuscì.

Ah, abbracciarsi, che bella pratica umana.
Come ammalarsi e farsi coccolare.
Come passeggiare a braccetto.
Come il caffé quando ci sta tutto.
Come le persone cui ridono gli occhi prima delle labbra.
Come il vestito che mozza il fiato e tu lo sai allora te lo metti premeditando questa certezza.
Come il dattero mangiato al momento giusto e il nocciolo tenuto in bocca poi tutto il tempo che serve a fare un po’ di riflessioni sull’infinito. 

Ceniamo con due carciofi cosparsi di semi di sesamo stasera.
Ceniamo e brindiamo al mistero di nervi, tendini e tutto il resto. 

Devo dirti un segreto.
Affezionati a un movimento e fallo prima di ogni decisione importante che prenderai.
Svelamelo solo quando saremo in punto di morte.
Ovvero svolta di vita.

My father used to lie down on his stomach still over the bed, early in the morning. Sunday morning. Sunny sunday morning. White sheets fulfilled with golden rays. He was pretending to be asleep. Then me, climbing up all along his back, bouncing on the shoulders, hanging with the toes on the vertebrae bridge.

There’s this monkey now inside the esophagus now he’s dead.

This animal uses my diaframma as a forest liana.

She doesn’t give a shit about me, she just minds her own business.

The only thing I can do is feed her with water.

The only way to do that is crying.

Bombs made of drops and Bach symphonies bullets.

Then everything is quiet again.

Come back to the body through these words.

Come back to the language, move the body.

Immagine | Adriaan Garritsen

Abbiamo davvero parlato a lungo della morte dopo che sei morto. 
Abbiamo davvero potuto esplorare, anche con gli altri vivi, dico.

La pena del vivere è una vecchia donna 
che sembra una mucca con parrucca bionda, 
se ne sta sempre tra letto e televisore 
e si sgraffigna la pelle 
poi ci passa i fazzoletti impregnati di profumi chimici.

Si gratta talmente tanto 
che le esce il sangue dalle pustole. 
Ha le password di ogni umano dentro alle scarpe 
e le cifre per aprire tutte le valigie dei viaggiatori.

Questa è la vita vissuta come una pena, senza leggerezza o ironia.

L’ansia di vivere è un uomo castano 
con la forfora 
che parla veloce e ha gli occhiali da vista 
come fondi di bottiglia 
e apre con le sue unghie lunghe, sudice sotto, 
apre tutti i lucchetti del mondo 
e non dà pace nemmeno agli animali, 
quando li incontra per strada, parla di continuo.

Non sono arresa. 
Non sono lesa. 
Ti dico che non sono offesa.

Non voglio passare tempo 
con quelli cui fa schifo il mondo ora. 
Solo alzandosi ogni giorno lo civilizzano meglio.

Di amore e morte vale la pena di dire. 
Bevendo e lavorando duro. 
Non interrompendo la danza.

Sudando

(San Francisco, 6 novembre 2011)

La poesia ha un potere salvifico.
L’acqua è nel corpo e lambisce, nutre.
Le spirali sono ovunque e ci guardano.

Pensare al corpo con mente poetica e visioni metaforiche.
Muoversi come fluidi, mantenere il cammino liquido.
Integrare le spirali.

A proposito di rivoluzioni copernicane, parlavo con un caro nuovo amico.
Gli chiedevo come mai i miei coetanei americani usano molto, moltissimo “huge”, “awesome”, “cool”, “exciting”. Come mai secondo te? Dammi una risposta esistenziale, essenziale. E perché reagiscono stranamente al mio “not that bad”.
Dis-essere mal-essere, non è dato qui, intanto, pensavo.
Ha detto “Siamo cuccioli, siamo così neonati, non abbiamo storia, per questo usiamo aggettivi così mastodontici.”
Me l’ha detto nella sua lingua, ovviamente, quella che, un momento prima, andavo criticando.
“E noi abbiamo tutto un Novecento che è imbellettare il classico, come si imbelletta un cadavere.” ho pensato.

Dovremmo cercare di essere stupidi nell’abbandono ovunque andiamo, come viaggiatori.
In quanto viaggiatori transeunti.

S’interagisce bene con chi non teme il silenzio. Da qualche tempo, sì, è così.
Quanto più il sostrato del non parlare è al sicuro, – ovvero, quanto più facilmente potrebbe farsi manifesto- tanto meglio si dialoga.

Non si può essere autori di un capolavoro. Si è il capolavoro.
Seppur trasposto e tolto dal lessico Bene-emerito,
Buon lavoro.

Mi ascolterai
se ti dirò
che il sistema nervoso
dentro al sistema nervoso
c’è una specie di lucertola.
Diventa una bellissima femmina di notte.

Quando ho dato alle voci
il fianco,
è stato per capire
e vedere
chi è l’io e chi è l’altro.
Non ha funzionato, non ho retto
e abbiamo pianto.

Ora ascolto leggerezza
ma quella piccola ferita
è diventata grande,
nessun lembo la contiene.

Le piccole cellule lavorano in fabbrica
mentre immagino di nuotarti accanto.

Dovrà bastarti la mia faccia,
dovrà bastarti il corpo e dovrai ascoltarlo
se deciderò di ascoltarlo io.
Ma, d’altro canto,
sarò lì a sostenere il tuo.

Amare è immaginare
di nuotarsi vicino.

Da un angolo buio detto incoscio
faranno capolino le scelte,
una su tutte,
viversi al fianco.

Starsi insieme
per un affondo e per incanto.

Svegliandomi ho trovato stamane sul petto
un sole coperto dalla nube,
sono corsa a lavarmi via tutto,
ma è rimasto dentro.
Nel lavandino uno scorpione, con voce acuta:
“Se tramonta, continua ad amare.”

Farò come ha detto
ma ti prego
non lasciarmi in balia
della mia mano
senza dentro la tua.

Ancora oggi Guido Cavalcanti è in grado di far vibrare e insegna come vibrare alle anime disposte all’amore.
Oggi sono stata sfidata a una slamming poetry da alcuni nativi e ho tirato fuori Cavalcanti.
Un po’ perché una persona speciale mi ha regalato “Lezioni americane” di Italo Calvino
(nella prima delle lezioni, quella sulla Leggerezza, Calvino dedica molte pagine al poeta),
un po’ perché per Cavalcanti il mio cuore ha sempre battuto fortissimo.

Complice del mio invaghimento che ancor dura, Lorenzo il Magnifico, che lo descriveva così nelle Opere: “[..] come del corpo fu bello e leggiadro, come di sangue gentilissimo, così ne’ suoi scritti non so che più degli altri bello, gentile e peregrino rassembra, e nelle invenzioni acutissimo, magnifico, ammirabile.”

Con Cavalcanti siamo in un terreno che ci riguarda tutti.
L’insoluto volere, ma un volere il cui risolversi annienta.
Vale per quando si desidera fortissimamente si desidera.
Poi il dolore pervade, diventa una cosa che sfocia nel sangue, nel corpo.
Per questo Cavalcanti è già olistico spinto.
Non c’è differenza tra il copro mortificato e la spinta interiore.
Ma quel dolore lì diventa strumento di vita.
Per questo Cavalcanti stava già molto dentro all’arte del rovesciamento, taoista, se vogliamo.

Pareva il caso allora, subito sotto a questa sfilata esegetica sulla storia di un amore, pareva proprio il caso di tornare su questa canzone.

L’esistenza qui è una specie di campo di battaglia.
Da questo luogo fuggono via le virtù.
Perché? Abbattute, azzerate, invalidate dall’amata, che in quel campo di battaglia si è presentata in tutto il suo splendore.
Non c’è tregua, non c’è riposo e questo sconvolgimento passa tutto “per”, ovvero ha come veicolo, gli occhi di lei.
L’io-poeta è anche l’io-amante e l’io-amante è un involucro di spiritelli e questi spiritelli rispondono al piacere, e se la danno a gambe, perché lei è un turbine, è un tornado. Travolge e sazia, nutre e accattiva, sconvolge e vitalizza.

La consolazione sta nel dar di rima, nella scrittura.
Anzi la canzone diventa contenuto del lamento e destinataria al contempo.
Alla canzone il poeta si rivolge, a lei affida il compito di guidare gli spiriti fino alla donna, quegli stessi spiriti che erano venuti in difesa, ma che poi sono fuggiti impauriti.

Con un invito a perdersi e scomporsi nell’amore,
eccole qui le rime, che ve passino’l core.

Io non pensava che lo cor giammai, IX

Io non pensava che lo cor giammai
avesse di sospir’ tormento tanto,
che dell’anima mia nascesse pianto
mostrando per lo viso agli occhi morte.
Non sentìo pace né riposo alquanto
poscia ch’Amore e madonna trovai,
lo qual mi disse: “Tu non camperai,
ché troppo è lo valor di costei forte”.
La mia virtù si partìo sconsolata
poi che lassò lo core
a la battaglia ove madonna è stata:
la qual degli occhi suoi venne a ferire
in tal guisa, ch’Amore
ruppe tutti miei spiriti a fuggire.
Di questa donna non si può contare:
ché di tante bellezze adorna vène,
che mente di qua giù no la sostene
sì che la veggia lo ‘ntelletto nostro.
Tant’ è gentil che, quand’ eo penso bene,
l’anima sento per lo cor tremare,
sì come quella che non pò durare
davanti al gran valor ch’è i·llei dimostro.
Per gli occhi fere la sua claritate,
sì che quale mi vede
dice: “Non guardi tu questa pietate
ch’è posta invece di persona morta
per dimandar merzede?”
E non si n’è madonna ancor accorta!
Quando ‘l pensier mi vèn ch’i’ voglia dire
a gentil core de la sua vertute,
i’ trovo me di sì poca salute,
ch’i’ non ardisco di star nel pensero.
Amor, c’ha le bellezze sue vedute,
mi sbigottisce sì, che sofferire
non può lo cor sentendola venire,
ché sospirando dice: “Io ti dispero
però che trasse del su’ dolce riso
una saetta aguta,
c’ha passato ‘l tuo core e ‘l mio diviso.
Tu sai, quando venisti, ch’io ti dissi,
poi che l’avéi veduta,
per forza convenia che tu morissi”.
Canzon, tu sai che de’ libri d’Amore
io t’asemplai quando madonna vidi:
ora ti piaccia ch’io di te mi fidi
e vadi’n guis’ a lei, ch’ella t’ascolti;
e prego umilemente a lei tu guidi
li spiriti fuggiti del mio core,
che per soverchio de lo su’ valore
eran distrutti, se non fosser vòlti,
e vanno soli, senza compagnia,
e son pien’ di paura.
Però li mena per fidata via
e poi le di’, quando le se’ presente:
“Questi sono in figura
d’un che si more sbigottitamente”.

L’essere che si svuota è
al contempo essere pieno
vorrei dirti è
vuoto che s’impiena.

Oggi un uomo casuale
poniamo, un distinto umano,
per strada parlandomi
di un paese,
poniamo,
l’Egitto,
ecco lui andava
insultando
donne col lardo sotto al velo,
vedi, mi disse cosa
alle Cleopatra ha fatto l’Islam?

Annuisco poco capendo
e ti penso
in quei luoghi caldi,
tu, con la pelle di diamante.

Sisma di quello che ero
e più non sono a te grazie.

Parole altrui
m’inferociano
sono impatti sonori
e basta.
E lui, che ha amici banali, lui per cui,
tutti i lui per cui, io,
calma andrei bene,
inadeguata e stanca.
Distratta, domestica e tanta,
ecco così andrebbe bene.

Tutti i lui per cui
impalata starei meglio
contro tavole da stiro
e merletti di bambola.

Mai che sudati tanto
i corpi selvaggi
arrischiandosi al sentirsi vivi,
fosse mai,
per carità.

Scendevi verticale
regalandomi pupille,
pallette liquide di mercurio.
Piegata la schiena,
andavo all’indietro
e mentre entravi,
le scienze tutte perderle
in quattrequattrotto
diventare terreno fertile,
in grembo crescevano
abissi stravolti
da un rossissimo afflato.

Vedevo volti vedevo volti
ma non di umani,
come di cani
ma leggiadrissimi,
non di selezionata razza,
diventare li vedevo cavalli,
leggeri e lunghi,
tirati e mai stanchi.
Un orgasmo al trotto.

Poi riemergevi e il volto
cercarlo pregandoti un bacio.

La lunga fila delle anime
messe a inverno
guanciotte rosse
freddo
fede
in punta de magnà
du spaghi e cosci
d’agnello
che togli i peccati del volgo.

Tra la folla d’Epifania
alle suore mostrare
l’intimo comprato pei saldi
Sette pezzi, sorella,
a 40 eurelli
non sono tanti.
Bella in padella,
ma lei sotto com’è messa? E a Lui
a Lui fa vedere tutto tutto?

Tra la folla d’Epifania
babbi bravi oggi
con le dita tozze
domani a mignotte.
Il Papa, me scusi tanto, ‘ndo s’affaccia?
LA’.
che non è ovunque, è proprio LA’,
LA’ solamente.

Se i Magi si fossero persi
lungo il tragitto nel diletto
solleticanti eventi
di stalla in stalla. Se.

Io piantata nel mezzo,
sanpietrini, mercatini,
solo sono capace di dire io
quanto l’odore del vin brulé passando
il nostro sesso
come un singhiozzo a rigurgiricordo
di rimando,
reflusso gastroigneofageo,
acme abisso apogeo.
Bellezza era intatta
quello starsi tra le braccia,
il Papa,
il Papa ‘ndo s’affaccia?
chiede un dito bussandomi poi una faccia.

Una notte gelato alle lingue portando
mentre a parlare di gelosia
nel passeggio notturno
con cono estivo
malcelavo la mia.

La basilica apre all’una,
una e trina ero tua,
ora tra questi epifanici entusiasti
tengo il rastrello tra i polmoni,
il pensiero di te,
mentre il ricordo è un aratro
trancia dentro da fuori.

Il mio Angelus per te,
bellezza acqua starti tra le braccia,
sì, ma il Papa, me scusi,
il Papa ‘ndo s’affaccia?