"Le concert" de Radu Mihaileanu - Avec Mélanie Laurent

Che poi tu lo sai che sono un senso incompiuto e cerco e cerco e anche quando in quiete c’è la bestiola che non ha quiete, è inquieta, sta nervosetta, sta meditativa perfetta, meditazione o azione, non cambia poi molto.
Quel giorno ho sbucciato il mandarino e prima di mangiarlo, filino per filino, ho tolto residui di me. Quei filini bianchi attorno allo spicchio.
Mi mancano le ossa, certe volte. Allora cerco dentro all’armadio e vedo lo scheletro, quello famoso, che però cambia per ogni casa, per ogni stana, per ogni vita, per ogni orientamento sessuale, per ogni pezzettino di niente che si conferisce nome (da scrivere sulle etichette della valigia e poi sulla lapide, nel mezzo può capitare di volerle sulla propria maglietta e quindi farselo cucire) e numeri (da utilizzare per ritirare soldi, fare file, curarsi, ammalarsi).
Mi mancano le dita, certe volte, e allora vado dove inizia la stanza, insomma, dopo la porta, e mi metto a

tasteggiare per accendere una luce, poi un’altra e mi pare di essere una pianista. Allora la vado a trovare.
Nella stanza delle bevande calde, lei è lì, con le gambe accavallate e un fare da bambina e donna vissuta insieme, ha grosse ciglia, lunghe braccia, piccola ma degna la bocca. Mi dice che ha vissuto la sua vita per la sua arte, mi accarezza la mano, poila stringe, quasi a rassicurarmi.
Mi racconta che, quando suonava bene, le dicevano che aveva suonato proprio come un uomo.

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