St. Andrew Cross Spider

Certe volte vien da fare come una specie di torera di nuvole, matadora di sogni.
Mi hai fatto tanto male, mi hai fatto male proprio dentro alla pelle, dermamale, mi hai fatto.
Certe volte ci vuole di guardare due innamorati che parlano sottovoce anche se nulla lo imporrebbe.
Di bere una tisana e l’amarezza lasciarla sul fondo.
Certi umani confondono il bisogno di amore con altro.

Io ti assolvo per tutto il dolore che altri ti hanno dato, io ti assolvo per come non mi hai mai parlato del tuo grande amore. Io assolvo tutti da tutti i grandi amori. Io non te ne voglio per il fatto che hai sfiancato me, visto il veleno che ti fu, a suo tempo, sputato addosso.
Quello che posso fare è solo rendere l’amore omeopatico, con il male curare il male.
Quello che posso fare, realisticamente, è non smettere di credere che, quando qualcuno di valido ti chiede “fammi entrare”, forse un varco vale la pena lasciarlo certe volte. Chiusa come una Venere da tortura, quella fine spero di non farla mai, come una custodia con spunzoni e sangue e occhi appesi. Gli occhi cavati e le catene del “continuiamo a farci male visto che tutti siamo stati feriti.”
Io ti assolvo per il dolore grande. Lo sento proprio sotto all’aorta, vicino alla vena porta.
Fuori c’è una lucina di aereo che vola.

A quante cose ho creduto, divinità mie, a quante.
Innumerevoli. Erano tutte parole dette con leggerezza, senza aderenza, con disperazione, talvolta, intento salvifico ed egoista.
Non voglio credere che la vita sia un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno che fa male a un qualcuno e in mezzo sesso, aperitivi, divani, preservativi, età, soldi, spostamenti, vibratori, cadute, tumori.
Non posso crederlo.

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